Сорок лет безответной любви,
Обожания и непокоя...
Вот вы скажете: это другое,
Буйство страсти бушует в крови...
Всё равно:подчиняться, любить,
Ждать немилости иль задыхаться,
Бесконечно страдать, восхищаться,
Навсегда о России забыть...
Некрасива.Отчаянно. Зло.
Голос горький как померанец.
Но тем голосом губит и ранит,
От игры на рояле - светло.
И до пения всё естество -
Отражение в зеркале старом.
Голос грянет как с неба ударом -
Перед вами уже божество.
Он влюблён бесконечно и...вдруг,
Оттого, что она...равнодушна.
Быть одним из поклонников нужно ль,
Слыша только насмешки вокруг?
День без блеска её чёрных глаз
Для него безвозвратно потерян.
Этот мир ей одною измерен:
Мрак - то профиль, а свет - то анфас.
Куршавель, и Париж, и Прованс
Заменили поэту Россию.
Пред любовью своею бессилен.
Спустя годы тот пыл не угас.
А она? Разве можно судить
Ту, что гения так восхищала,
Как наркотик его возбуждала,
Заставляя любить и творить?
Он был счастлив, тая в сердце боль,
На любимых руках умирая,
Кратким вздохом Полине желая
Доиграть до конца примы роль.