Закаты уходят в пророчество
Грядущего Судного дня.
Прощай, благородное творчество.
Я дальше пойду без тебя.
Эпоха пришла Погребения.
Не ценится больше канон.
Служителей протемнения
На смену растёт легион.
Поэты с безумыми мыслями
Корнями врастают туда,
Где мечутся души, неистово
На части терзая себя.
Не слышат они голос разума,
Не жди просветленья зари.
Тщеславия метастазами
Закрыты умы изнутри.
Шопена, мотивчиком джазовым,
На флейте трубач выводил.
Сегодня совочком пластмассовым
Я с почестью Смысл хоронил...