Ей бы не греть моих рук,
И не прятать глаз.
Мне бы не ведать мук,
Изничтожив маразм.
В переулке ветрено, снег
Вцепляется в лица прохожих.
Будто ваш искренний бред,
Оголяет пустые ножны.
Я не мудр и беден, мой век –
Прохиндеев, лжецов, проституток.
И я вижу душевных калек,
Что с презрением смотрят в урну.
Так же, изредка я замечаю
Прохиндеев, лжецов, проституток.
Они с рукою по плечи ныряют,
В эту затхлую, маркую урну.
Ты играешь со мной на гитаре,
Но я выбросил в пекло дрова.
И гляжу на иные реалии,
Что насытят тело сполна.
Да и тело не я, но лишь образ.
Ну, а ты меня не познала.
На прощание дам тебе розу,
С шипами.