Пока она красит глаза, поправляет прядь
и солнце ложится на плечи седым домам,
подмостки молчат, зал впускает за рядом ряд — и тихо, на цыпочках, в город крадётся март.
Пока она держит истории всех годов, вдыхает в них жизнь, называет по именам,
вселенная разжимает свою ладонь — и в город спускается тихо ее весна.
И скрипнет дощатый пол, и зажжется свет, и каждое слово с ближним заговорит.
Из каждого слова появятся человек, стихийная нежность, прощение или крик.
Чтоб каждое имя, ставшее на крыло, звеня, замирало, отпущенное к иным.
Да будет с ней март, состоящий из новых слов.
Да будут они рождаться из тишины.
25.03.18