Гадать мы можем по руке,
По облакам, по снам, по лицам…
Там сын, бежит к вам вдалеке,
Здесь муж, для мебели, пылится.
Кастрюли, стирка, черпаки,
Сор предначертанных болезней…
Разлуки с близкими – горьки,
В ладонях, как следы от лезвий.
Просчитан кем-то прейскурант,
В нем неминуемо веселье,
И исцелением от ран,-
Души наступит новоселье.