я жил в стране дождя и драм.
мне снилось наше перепутье.
хоть ты умна не по годам,
не видишь беспощадной сути.
не жаждешь правду знать мою
и отрицаешь отголоски
легенд о том, как я в бою
стал несговорчивым и жестким.
шальная пуля, заблестев,
и не позволив отогреться,
пронзила, намертво задев,
мое обугленное сердце.
в котором нынче, околев,
застряло все мое безумство.
и я хотел бы, нараспев,
принять твои живые чувства.
но я не знаю как и что,
я как дитя, едва ль рожденный,
могу лишь жгутом и крестом
лечить и звать ее влюбленной.
перелопатить все сады,
разворошить библиотеки,
но не понять мне те лады,
что ноют в юном человеке.
мне не принять усталых рук,
что тянутся и гладят щеки,
саднящие от тех пьянчуг
об чьи ножи стоптал я ноги.
во мне нет страха, лишь одна
сплошная боль в пустом сосуде.
не будь, девчонка, влюблена
в того, кто скуп к тебе и блуден.
не проливай горячих слез
на вечно хОлодную душу.
судьбой покоцанный, я пес,
которым сам себе не нужен.
меня не трогает твой взгляд
тяжелых карих метеоров.
лишь ребра от тебя болят,
как тысячи больных уколов.
и потому, я после сна,
бегу на то же перепутье.
чтоб никогда меня она
не полюбила юной грудью.