это не озарение.
блесточки, мишура.
кто не живет сомнением
в пятом часу утра?
кто не глядит исступленно
в карты небесной крап?
в чьей голове не улеем
носятся и гудят
мысли? ветрами дикими,
мессером над москвой?
сердце под горлом тикает,
душит надсадный вой.
вот и глядишь, измученный,
в неба высокий свод,
в тонкий разрыв меж тучами,
в мира программный код,
и, как безумный, тянешься
к белой черте листа.
строки ложатся-катятся,
в разуме пустота,
гулкая тишь безвременья
(пасть ее так остра)
но это не озарение!
блесточки.
ми
шу
ра