Забиваясь в темницу своей души
и укрывшись от мира там,
лацкан чёрного неба к душе пришив,
предаваясь чужим мечтам,
она бредила ясным вчерашним днём,
тусклых дней разрывая шёлк...
Что она для себя находила в Нём,
пока Он ещё не ушёл?
Что впускала в больные свои стихи,
оперируя сотней фраз?
Кто покончит с собой за её грехи,
свою душу впечатав в грязь?
Ночь гадала на шЕрсти бродячих псов,
разбросав её на ветру…
Вырывая Его за куском кусок,
засыпала она к утру.
Одеялами ржавых скрипучих снов,
беспощадно себя облачив,
обрекая себя на Его любовь,
ярким сердцем светясь в ночи…
Сергей Шушаков
27 марта 2018 г.