И смерть немыслимо близка.
В набухшей почке, в корне зуба,
В каракулевых завитках
На тщетных и громоздких шубах,
В прозрачном ломтике луны
На голубом стекле предметном,
В помоях грязевой весны,
В распухшем, ноздреватом, бедном.
О, сколько смерти принесет
Нам долгожданная уборка!
И враз рассохшуюся створку,
Рукой не дрогнув, распахнет.