Слова остаются словами,
Как, строчкой, у кромки воды,
Где ветер играет песками,
Твои остаются следы...
Слова остаются словами,
Бумага для них - тишина,
Она между ними и нами,
Всегда в промежутках - она.
Сквозняк незакрытого сердца,
Что дует на ум и язык,
Их слабость не в числах от Герца,
Их шёпот сильнее, чем крик.
Слова, это глас вопиющий,
Для тех, кто готовится в путь,
Дорогу осилит идущий,
А может плывущий - не суть.
Слова, это то, что вначале
И будет, наверно, в конце.
Они, на бегу, оставляли
Морщинки на гладком лице.
Слова выгорают без веры,
Как цвет полевой, как трава,
Шкала нашей собственной меры,
Такие простые - слова...