Очередь звоном по раме,
Горохом сухим по кузову.
Крик чей-то пронзительный: «Мама!»
И страх многотонным грузом.
Над нами свинцовый ливень,
Метёт ураган разрывов.
Под небом озёрно-синим
Смерть ищет свою поживу.
Бросок от машины к машине:
- Возьми на прицел тот сектор.
- Спрячь голову за резину,
А то в лоб получишь метку.
- Эй! Экономь патроны!
- А ты что развесил сопли?
- Что там ещё за стоны?
От куда несутся вопли?
- Сержант! Заткни паникёра!
А ты, вон туда гранатой.
- Приём! Я восьмой! Моторов
Не слышу ваших, крылатые!
Что, зацепило? Сильно?
Ну, потерпи, родимый.
Опять саданули миной,
Но, слава богу, мимо.
Позёмкой метёт свинцовой,
А боезапас на исходе.
- Восьмой!
- Я восьмой! Что нового?
- Вертушки уже на подходе.
Чадят, догорая, машины.
Бой кончился, слава богу1
Ищут сапёры мины.
Скоро нам снова в дорогу.
Подбитую технику в пропасть.
И снова в пути колонна.
Сверкнёт на прощание лопасть
Вертушки из-под небосклона