Я хотел бы быть большим поэтом
И писать огромные тома –
Но теперь, наверно, поздно это –
На пороге зимушка-зима.
"У природы нет плохой погоды" –
Кто-то написал там – и кому? –
Исчезают люди и народы,
Погружаясь медленно во тьму.
Погружаясь, исчезая в Лете,
Пропадая – как к утру – звезда,
И планете память о поэте
Остается тоже не всегда.
Вот исчез поэт за поворотом,
И не глянет даже и из-за…
А тома - тяжелым переплетом -
Вам мозолят ласково глаза.
И стоят, блестят они на полках,
Прогоняя сумерки долой,
Автора из лжекомандировки
Возвращают будто бы домой.
Вот такая мне светила б радость,
О которой я бы и не знал –
Вот такая жизненная малость,
Жизнеутверждающий финал.
Возле книг стояли бы букеты,
И огни горели бы в домах…
Я хотел бы быть большим поэтом
И писать огромные тома.