И.П.
…вещает извилистый почерк
ручья по овражьему дну –
что стали, пожалуй, короче
минуты – на песню одну.
Что, собственно – дни на исходе,
в ночи; же – черно;, пустово;;
что пульс – надрывается. Хоть и
ты – не ощущаешь его.
Какая-то тихая повесть
живёт в перекатах волны;
сестрица отчаянья – совесть –
читает урывками сны,
где – ни озаренья, ни бездны,
ни чувства – извечная тьма;
и, кажется, пращур небесный
смеётся и сходит с ума…