Прячешь мысль :
"Он один, а на улице - дождь,
геометрия крышь
над его головой лишь обуза".
Притворяясь что спишь,
тебе стыдно признаться,
ведь ждешь, взрыв шагов
на успевших покрыться льдом лужах.
Дверь откроет, взбежит...
35 разрывающих душу ступеней.
35 зло заточенных,
бережно воткнутых, игл.
Белый, холода пар,
заставляет наивно поверить
в то, что именно в нем
проявляет себя счастья миг.
Блик, порочащий солнце,
выжигает тавро,
на уставших от сна зеркалах.
Твои мысли о чуде
уже Отлиты, вечностью, в бронзе,
и приходит черед
бросить в топку мешающий страх.
Вот сейчас он войдет.
Незнакомый, холодный, желанный...
Капли талой воды
навсегда претворятся в следы,
уводящие в жизнь,
где потребность зализывать раны
вдруг окажется лишней,
как и имя у павшей звезды ...