Не утихает боль, никто тебе не врач.
И виселицы в ряд — строй фонарей дорожных.
Машины — табуном, ордой монгольской вскачь...
Кадр невозможного сменяется возможным.
Не утихает боль, слипаются глаза,
не потому что — сон, а слёзы потому что.
Как через них мне мир предметный опознать?
Куда летит орда? Там — финиш. Точка.
Пустошь.
Там кладбище чужих космических задач.
Поставленных — когда? Придуманных — вслепую.
И мается душа, толкнув планеты мяч:
зачем я здесь была,
о чём я здесь горюю?
Не утихает боль...
Зачем я здесь была?