Человек Станка поднимается каждое утро с гудком.
Сердце его – мотор, пульс отсчитывает циферблат.
Дом его – комбайн или трактор, он пройдется катком
По новостройке, в которую втиснут наш Город-сад.
Как железная длань Командора тяжка и его рука.
Пожмешь и почувствуешь, кто хозяин и раб машин.
В венах – бензин и солярка, ведь он – Человек Станка!
Детали вытачивающий, пока мы в миру грешим.
Ни книг и ни танцев, а стукнешь по лбу – зазвенит,
Любую гайку он сфрезеровывает за момент.
Фамилия Пролетариев ни о чем вам не говорит?
От стоимости прибавочной считают ему процент.
Треснет болванка черепа, где шился сварочный шов,
Нет времени – только смены. Нет воздуха – только смог.
Нет жизни кроме завода, а фабрика – дом и кров.
Нам всем – голубое небо, ему же – родной станок,
К Заводу-Отцу приобщитесь, кто Духом фабричным твёрд!
Молясь богам Производства (на стенке – иконостас!).
Зовёт к машинному раю, где каждый найдёт свой болт, -
Не церковь - он цеха Грядущего выстраивает каркас.
Он пьет машинное масло, пальцы – гаечные ключи.
И думает, что Рабочий с молотом – это уж на века!
Страшись, Человек Капитала… Конвейер, как дождь, стучи…
Он – рядом…. Зовут Пролетарий. Он – Человек Станка.