о, вечер марта, чёрный кот
глаза свои сощурил хитро,
гремят ветра засовом от ворот
и над горой грозы палитра...
а дом ещё согрет зимой,
не убраны подальше пледы,
ковры бесшумны под ногой,
камин ещё сжигает беды...
и окна, вымыты дождём,
волшебные целуют небеса,
ложимся рано спать, и ждём,
когда зари погаснет полоса...
но тлеет долго в пустоте закат,
из туч лиловых выпадая птицей,
и перьями её горит наш сад
и нам, заснувшим, лето снится.
о, вечер марта, мне позволь,
грустить так истинно-тревожно,
и кисти обмакнув в густую боль,
твой лик раскрасить осторожно.
ещё позволь по линиям дождя,
гадать, стекающим по окнам:
одна дорожка - он, другая - я,
они сливаются на стёклах!