Я давно не писал, странным снам не давая свободы.
Эти сны наяву, состоянье души по весне.
Жаль, что мне не дано, приоткрыть эту тайну природы.
Чем ведомо перо, что рождает стихи на листе.
Те же силы, вплетаясь меж нот,
Вьют для нас музыкальные лозы.
А мольберта холсты погружают в загадочный мир,
Расплескав перед нами не красок смешенье, но грёзы.
Словно спутал сознанье людей, кривоногий и хитрый сатир.
2016