В эфире моём только треск и шум,
во мне невесом каждый грамм души.
На бледном лице я письмо пишу,
в морщинках ломая карандаши.
Небритой щекой не касаясь дня,
избитой строкой не касаясь тьмы.
Прошу и молю, не прощай меня,
в эфире отсутствует слово «мы».
Чернилами дней просочившись в кровь,
пульсируешь болью в седых висках.
Не быть тебе Розой моих ветров
и музой в любовных моих стихах.
Осколками снов мой эфир пошит,
разодранным телом истекшего дня.
В двадцатИ однОм грамме моей души
меня не ищи, … не ищи меня.
Сергей Шушаков
24 марта 2018 г.