Почему-то я не знаю,
что такое труд поэтов...
И стихи вокруг летают,
только кто поверит в это?
На скале не выбиваю
и писать стараюсь реже,
и, подчас, не успеваю
все слова услышать прежде,
чем растают и иссякнут,
растворятся в параллелях,
но затем придут иные,
так, что даже не жалею.
Я почти не выбираю,
друг мой скажет: "Ну и Дуся:!":)
Но они меня пинают,
так, что даже их боюсь я:).
И галдят мне в ухо разом,
и толпятся, словно люди...
Вот такая вот зараза:),
словно десять тысяч судеб.
Не прожитых, но возможных,
словно абрисы и цели,
те которые тревожат,
те, которые на смели
воплотиться даже в слове,
обрести черты и звуки
среди множества условий
выбирают мои руки...
Как весенние метели
надо мною стаей кружат.
- Не успеем, не успели...
И кольцо сжимают уже.
Никуда от них не деться,
хоть порою оголтело
в душу просятся погреться,
проявляются на белом...
И потом уже не тают,
и сбываются надежды,
и они уже не стая,
а моей мечты одежды.