Алеют нежно кисточки рябины,
Пустынно неуютно на ветру.
Вчера Россия вспомнила о сыне,
Что был когда-то ей не по нутру.
Хмельной от песен и красивых женщин,
Он к нам сошёл, как с белых яблонь дым,
Голубоглазый ветреный и грешный,
Ушёл он гулкой ранью молодым.
Да только песни, что он спел когда-то
О грустной доле убранных полей -
Они живут, они теперь крылаты,
Как стаи его серых журавлей.