Говорят, поэт — товар поштучный.
То, что оптом, — это не поэт.
Тут, конечно, каждый знает лучше,
что ему подходит, а что — нет.
Кто-то шпарит лирику покруче,
кто-то давит из других слезу.
Но поэт не очень-то изучен.
Меньше, чем примат или грызун.
Кто-то сам себя целует в попу,
в этом убедительней других, —
и попробуй, гаду, не похлопай,
если в этом он прикольней их.
Кто-то на кулак мотает сопли,
кто-то неумеренно жестит.
В ком-то больше перца, в ком-то соли —
и второй, и первый пишут стих.
Через день могу писать такие,
а могу и каждый день писать,
если вдохновенье не покинет
или не загнётся адресат.
Впрочем я могу и про другое:
про любовь, про капли на весу...
Так сказать, сжигать сердца глаголом.
Но, конечно, не в глаголах суть.
И не в том, кто эталон, кто — идол,
чьи доплюнут в вечность имена.
Суть всегда в разнообразье видов —
потому нас так и дохрена.
23.03.18