Запёкшаяся кровь на руке-
это не рана. Скорее, напоминание о тебе.
И о том, кто я тебе.
Мне надо замедлить пульс,
чтоб не взорваться,
чтоб не сгореть.
Я признаюсь, но молча,
пою глазами,
стараясь всё терпеть.
Заснеженные искры, глупые,
сгорая гаснут
в самовнушениях обмана.
Я тоже. Думаю, что худшее сейчас,
не впереди,
что в графике быть может и спонтанно.
Всё слишком образно,
не стих, а бред.
Мои нелепые до боли состояния.
Но все таки скажи,
какой мне смысл жить,
не ускорив твоего дыхания
никогда?