***

Когда воздух ломается
до звона стекла,
каждый вздох,
будто, впивается
в сердце и рядом,
где,наверно,душа,
я,не желая,
вспоминаю вновь осень,
берег холодной реки,
на синем белые звёзды,
размытые чем-то
чёрным вдали.

Уже не более,чем повод,
набросок,тонкий силуэт-
не потому что всё так плохо
иль больше в сердце страсти нет.
Всё много проще и сложнее-
дано лишь музыке о том.
И я сдаюсь,я не умею,
Бутман,возьмите саксофон...