75-летию трагедии в Хатыни посвящается.
Обычный день, и март звенит трелью.
Ещё зима, но так весной веет…
А чёрный ворон уже пьёт зелье
Из слёз и страха, оттого злее…
Они идут, согнув свои спины,
И на руках несут детей малых.
А этот путь, он потому длинный,
Что их ведут не на балы в залах.
Но вороньё, слетевшись злой стаей,
Все закрывает на замки двери!
Огонь беснуется!.. И снег тает…
А им не хочется в конец верить!..
Девчушка малая, всего годик,
От дымных слёз трёт кулаком глазки.
Вот брат – постарше, ему шесть вроде,
И мама тихо шепчет им сказку.
«Ах, мама, мама! Умирать долго?»
«Ты потерпи, ведь ты же брат старший.
Сестрёнка, видишь, родилась только…
Эх! Вам учиться бы и жить дальше!..»
Вот чёрный столб уходит вдаль, в небо,
Как птицы, детские летят души!..
Нет, не вкушать им из печи хлеба,
Не видеть рощи, коей нет лучше…
Столь много лет… А на земле снова
Здесь плачет роща и трава в поле,
Но нет деревни, нет домов, крова…
Стоят лишь трубы – это их доля…
И только стон колоколов вторит
Капели вешней и секунд стуку…
И крик души – при виде той боли,
Как дед выносит на руках внука…