Ольге Берггольц
Ты виновата тем, что ты была поэтом,
Что, выйдя из тюрьмы, осталась жить.
Стихи твои лились сквозь сумрак светом,
Им суждено, не умирая, быть.
Их спрятали в пыли чулана;
Не уничтожили пока,
Я знаю: поздно или рано
На свет их чья-то вынесет рука,
Стряхнув с них серость прежней пыли,
И будут вновь они звучать,
О том, как мы недавно жили,
О чём пытались так молчать...