Как красоте воюющей планеты,
Любовь к потомкам не украсит звуков плеть,
Так и теплом невидимого пледа,
Из клетки света песней не согреть
Виолончель пути, как крест погоста,
Заката медь пером не заглушить,
И выть с надрывом, что уже довольно поздно,
Так хочется успеть, а не дожить...
И что бы ни казалось, или снилось,
Не повернуть предсказанное вспять.
Мы "мёртвые" с рожденья,- так случилось...
За что и от чего – вам выбирать...
Единственным мерилом стало время.
Течет, летит и может побежать.
Земля всегда согреет чьё-то семя,
И терпеливо будет роста ждать...