Что-то новое.
Шебуршится, щекочется, колется. Я давлю его, чистого, свежего не больного, не раскрывшего оперения.
Где-то в образе у меня прокол. От чужого прожжённый зноя.
Я боюсь. Мне хватит душиться воздухом. Из последних сил я держу, я вяжу плотину, за которой море из слёз. Что-то пилит лобзиком.
У чего-то этого нет никакой причины. Я опять смешная, я несуразна.
Вешаюсь.
За окном так весело что-то вещают птицы. Снова бы вручить себя – всю вот такую - плесени.
И смотреть, загадочно улыбаясь, что же случится.
Что-то новое, пахнет вдруг жженым сахаром. Не бежит, не прячется, кажется, не играет в игры, где я и знать то не знаю правила.
И поверить бы…
Да нет никакого рая.