Новые книги упорно выходят в свет,
Авторы – те, как водится чаще, – в тираж.
Новорождённый день вычирикивает в листве
Воробьиный рецепт бессмертья… завидно аж.
Я бы, наверное (может ли быть?), рискнул,
Может быть, не сейчас (жизней пяток спустя).
Ну а сейчас я подхожу к окну –
Только душа и крошки (для птиц) в горстях:
Смазан невнятным жестом сквозь недосып,
Сквозь отговорки от тех, что гомонят внутри…
Снова с душой на ветер крошки просыпь,
Сделав из этой жизни удачный рип.
(Благо, пока не RIP). Загадай вперёд
(Только поплюй да не гляди назад):
Это мгновение, может быть, переживёт
Всё, что в своих стихах ты миру сказал.
Да, вполоборота к вечности (чти момент!),
Возле окна немытого (а зачем?).
Что там, локтями работая, выйдет в свет?
А у тебя тепло воробьиное на плече…