Летят с неба снежные хлопья,
как будто не март, а февраль
и белыми стали нагробья,
мутней и расплывчатей даль.
Могилка местами осела
и в землю вмёрз старый букет.
Заметно осыпались ели
и сосны за несколько лет.
Зажгла поминальные свечи,
дрожит огонёк золотой.
Но раны моей не залечит
ничто - только вечный
покой.