читая сейчас стихи хорошие и плохие
и замечаю что лишь у не многих они
звучат как блюз или тяжелый рок…
или как водопад падающий с гор
непосредственно… - другое время зачем -
сейчас сонеты – все перепробовано…
и еще много соплей только... или
это лишь «пера проба»… спущенных
в водосток строк раковины ванной люка
канализационного?.. и мои не лучше многих
нащелканных на клавишах под музыку
а мой пейзаж чернилами – как вера
в фиолетовую связь безудержных душ
бегущих в любую погоду в море...
смеясь играя и ничего не боясь для себя…
ни критики ни прочтения – это всего лишь
письма в бутылке с моего кроме меня
ни кем не обитаемого острова в центре города
находясь... умирая от жажды любви только
лишь потому что я так далеко от вас а вы
так любите смотреть фильмы
по романам Стивена Кинга...
и снова ошибаюсь глядя утром в зеркало
бреясь – это не я - а только связь меня
с отражением… и вдруг вспоминаю как
растворяясь между губ твоих забываюсь
ног грудей моя волшебница только
ты меня заставляешь прожить хотя бы
еще одно мгновение не исчезая в нигде
в диком времени и если умру сожгите
меня не сохраняя в банке пепел а просто
рассыпьте на цветы если растут рядом
может на что то хоть пригожусь после смерти –
не над океаном с горы или с яхты
было бы слишком пафосно и слишком долго
я не ждал смерти… ты сейчас
может быть это читаешь и куришь и
запиваешь чем-то смеешься потому что
прожила больше за время отпущенное
нам обоим иногда прикоснувшимися
грудью губами руками ногами и еще
сердцем стучащим друг в друга –
и ты увядаешь как не политое водой
"растение" и я ни чего не могу сделать...
чтобы изменить что-то к лучшему
а только лишь уничтожать продолжаю
то что и так потеряно как снег растаявший
прошлой весною на всех дорогах и нигде -
ни над холмами времени ни над океаном…
без времени…