Тишина. Отгрустили, отплакали.
Помянули и – слава Богу…
Вы простите меня, не со зла коли
перешёл я кому дорогу.
Вы простите меня, коль без умысла
я обидел зазря кого-то.
Конец жизни моей не был суммой зла –
подсчитали давно до йоты.
Подытожили всё – вышло с минусом:
бедный скарб да стихов тетрадка…
Хорошо б – коль в бою где-то сгинул сам,
а то умер, как вор, украдкой…
Ничего не забрав с амуниции,
налегке сам ушёл в небеси…
Поминали меня по традиции –
водкой, как повелось на Руси.
Удивлялись соседи и прочие:
мол, за жизнь не скопил ни гроша.
Лишь жена – дай же Господи мочи ей! –
в уголочке одна, чуть дыша.
Да родня суетилась огромная,
пёс – и тот ощущал неловкость.
Не скоромник в миру, умер скромно я
и упрёки мне – как сверло в кость.
Жаль, не кликнуть, ни двинуть рукой никак,
я ль при жизни не рвался из жил? –
Вы меня не судите, покойника
и простите за то, что я жил…
2010
г. Киев