Дождями нещадно размытая,
средь белых, как пух, ковылей
мне встретилась чья-то забытая
могила в тумане полей.
Таких, неухоженных, тысячи,
глядят они кротко на свет,
и даже год смерти не высечен,
и даже фамилии нет.
Лишь только, весной растревожена,
течёт из-под камня вода.
Я знаю — другие ухожены,
и Родина ими горда,
трава на них стрижена, полита,
как зеркало, гладок гранит,
и каждая буковка золотом
другим в назиданье горит.
Им каждый придёт и поклонится,
но мне эти дали милей,
хотел бы я тихо покоиться
средь белых, как пух, ковылей.
Здесь пахнет полынью и мятою
и ласточка целит в зенит,
и каждая бабочка радует,
и каждая тропка звенит.