***

Я ему: "Дружище, слышь-ка, Мишка Пришвин про ружьишко, про верёвки и огонь в дневнике писал... Не тронь ты мои стишки про бритвы, мойки, красные палитры, окон чёрные глазницы... Может, снова нам напиться?"
***
Может быть, попустит мгла? Смерть застрянет в лифте? Хоть и раньше не смогла в деревянном клифте уложить меня с собой в мраморном чертоге, с трезву мне не убежать.. Ноги мои ноги...(((