Уже давно ничего не болит,
и космос не становится дальше,
раз за разом меняется вид,
и слышно поезд с севера мчащий.
Он тянет с собой холодный туман
с горных вершин, одиноко стоящих,
именно с тех, где немой истукан
слушал желания вечно молящих.
Окна машины, как глаза пилигрима,
следят за ландшафтом, считая столбы,
и кто-то ведь знает, что там за сила
отправила поезд с высокой горы.
И пусть, что ты видел, просто виденье,
чистый мираж на кристальных глазах,
только моргни и за долю мгновенья
валун упавший заметишь в кустах.