Есть у разлуки множество причин,
Но, если любишь, нужно ли прощаться?
Нельзя сказать, что я люблю мужчин,
Тем более в любви им признаваться.
Пусть ложь и трусость не колечат их,
И выпивка не будет им усладой,
Как мало их - надежных и святых,
Как много их на праздничных парадах.
Откуда ж нищета в моей стране,
Голодные детишки и разруха,
Живёт негодование во мне,
Хоть скажет кто-то, что дурит старуха.
Но вот в троллейбус женщина вошла,
Младенец на руках и сумка, словом…
Никто не встал, я встала, совесть жгла,
И гнев на всё бездушное сословье.
Конечно, есть мужчины, как не быть?
Но женщины всё чаще носят брюки,
Гораздо проще взять всё и пропить,
Не видя протянувшиеся руки.
Их двадцать миллинов по стране,
А бывший офицер торгует водкой,
И жалуется вечером жене,
Что меньше заливают нынче в глотки.
Печалится, что мало барышей.
А надо б больше, кто сирот считает?
И сколько нужно миру алкашей,
Кто их среду безбожием питает?!!
Есть у бесстыдства множество причин,
Чтоб не заметить горечи бараков,
Мне хочется любить таких мужчин,
Которые за правду лезут в драку,
Не пустословят, много их теперь,
Что лезут для наживы в депутаты,
Их гложет изворотливости зверь,
А вот в войну так делали солдаты?
Не потому ль глядим теперь им вслед,
Давно в века ушедшим поколеньям,
Вздыхаем по таким на склоне лет,
Честь отстояв, не вставшим на колени.