Вот и зима. И декабрь белым золотом
Лес покрывает. Дома и дороги.
Спит весь в снегу, измотанный голодом,
Мусорный кот клубком на пороге.
А мне до тебя - как пешком до Америки.
Мне до тебя - как рукой до Парижа.
Я б закатила, конечно, истерику,
Только и так тебя изредка вижу.
Мне б на колени твои свою голову
И в разговорах дожить до утра.
Но снова ложусь я на правую сторону
И засыпаю. Одна.