Она красива так. И бесспорно -
Она мила.
Звонит и пишет он ей упорно.
И все дела.
Она почти что не отвечает.
Лишь иногда
Черкнёт "приветик" - так - между чаем
И "крю" со льда...
А он всё пишет, эпистолярный
Имея дар.
Она, смакуя омаров в кляре,
Не скажет "да":
Зачем ей нищий, в затёртых джинсах,
Шальной поэт -
Она охотится ведь на принцев...
Жаль, принцев нет...
А он - художник, ему лишь Музой
Она нужна...
...За ней приедет чужой "Лэнд Крузер",
Нальют вина,
И будет праздник до ночи длиться...
Он подождёт...
А завтра снова другие лица -
Не с ним полёт.
И так, скитаясь душой по жизни,
Где счастья нет,
Всех преломляет сквозь Музы призму
Больной поэт.