Здесь на рассвете земли пахнут сырой луной,
а кудри на головах братьев пахнут родной оливой.
Не бойся стареть, когда ты стареешь со мной,
бабочки умеют быть красиво.
Верь в легенды, в них цветут слова
и, касаясь уголками, дарят счастье,
как, касаясь соками, трава
обнимает мне твоё запястье.
Он целует в шею и в ладонь,
а она танцует тенью от шкатулки.
Ты её ресницей белой тронь –
тут же спрячется, махнёт из переулка
своим, коконом разрезанным крылом.
Будет течь из гор священным мартом,
будет тайной, как под тем ковром,
под которым ключ дверей в «обратно».
Знаешь, когда ночью соловьи
засыпают и грустят о ком-то,
совы начинают дни свои
и становятся беспечным горизонтом.
Когда в небе самолётные пути
разминаются и навсегда не помнят,
когда пятый лепесток хотеть найти
и мечтать, что он тебя накормит.
Когда между воздухом и лбом реки
положить ладонь и улыбнуться…
Знаешь, молодые мотыльки
тоже могут старыми проснуться.
Здесь на рассвете земли пахнут сырой луной,
а кудри на головах братьев пахнут родной оливой.
Побойся взлетать, когда упадёшь не со мной.
Но никогда не бойся быть красиво.