Я пытаюсь мысленно сжать
тонкий смерч в подобие боли.
Положить в ладонь и согреть,
отметая памяти вес…
Чтобы он замолк и уснул,
стал податлив, тих и доволен,
А потом, сквозь пальцы скользнул, просочился бы, да… исчез…
Напитает землю вода,
омывая ноги и раны.
И росток вплетется в изгиб,
поднимаясь кверху и вширь!
Боль приходит ровно тогда,
когда мир становится странным,
И ответов истинных нет ни у тела, ни у Души.
А потом встаю и иду.
Исполняю, мне повелели…
И во светлом празднике дня
вовлекаюсь в круговорот
Миллионов ярких идей,
что являться прежде не смели.
И люблю, прощаю меня. Принимаю все, что придет…