Знаю людей,
В одно время со мной живущих
Так, как жить бы хотелось мне.
Они вроде не молодей,
Не то, что бы лучше,
Не то, что бы где-то в другой стране,
Но когда они говорят со мной -
Чисто гипотетически -
На расстоянии вытянутой руки,
Кажется, что между нами как минимум скайп, как максимум - спиритический
Сеанс. Настолько! Настолько они далеки.
Настолько безудержно недостижимы,
Что нет расстоянию панацей.
Я говорю, и каждое слово - мимо.
Они говорят, и каждое слово - в цель.
Нет никакого другого времени,
Кроме единственного сейчас -
От слова Единство. Они даже дышат с благоговением,
Словно вдыхают в последний раз.
А я - и это заведомо ложная весть! -
На несколько вечностей отстающий.
Был ли когда-нибудь шанс?
Был, будет, есть.
И что, каждый раз упущен?
У меня для стихов бумага - как поле боя:
Строки на ней умирают, до вечера не дожив.
И все, что не будет сказано, болью
Отзывается в темной ночи души.
Я могу это все на халатность
Музы свалить. И громко хлопнуть дверьми.
Где уж мне разглядеть эту святость
В каждый переживаемый миг?
И все, что в моей перечёркнутой власти,
Осталось, так это сказать тебе - не со зла -
Прости, Маргарита. Но я ни хрена не мастер.
А думал, что мастер. Такие дела.
Я завтра исполнюсь новыми фразами,
Что каждый в бою отразят удар.
Но помни, что все, что сейчас не сказано,
Не будет сказано никогда.
(16.03.2018)