Слово ведёт к двери, вернее к ручке.
Такая странность случилась со мной.
Не чужд, но и не близок
мне чей-то взмах из тьмы иной.
Пока так. Пока метели.
Но связи высвечивают ступни
благородных и не очень девиц,
и птицы разбивают небо
в океане тоски и любви.
Я был и я не был.
Пустяшно всё - в размазывании лиц у окна.
Но даны и условия, и решение,
и есть ответ.
Прочтение лишь мешает прочтению,
и ярок, но не греет свет.
Всё исчезло. В руках только пыль.
Тишина снаружи и внутри только влага.
Это всё никчемушный стих иль
уже сгоревшая от букв бумага.
Только снег и ничего более.
Белое пространство уменьшено до собачки.
Пишем три, остаётся "кроме",
которое правит для бала бабочку.