И, сброшены печалью с небосвода,
Гуляют грустные года.
И нет им радости без Бога,
И нет им счастья никогда.
Всё тужатся, всё ждут чего-то,
Надеются, считают дни,
Влюбляются и сочиняют что-то,
Как будто бы они... всё те ж они.
Чего хотим мы, коль отвергли Небо?
К чему стремимся, если смерть - конец?
Ах, Господи, не дай замолкнуть Свету,
Не дай душе отвергнуть этот Свет...