Июльской ночи проливался сироп черничный.
Мой друг давнишний предавался мечтам различным.
То поминал с тоской любовь свою былую,
То говорил: мечтаю встретить неземную.
А я лежал под голову закинув руку.
Смотрел на звезды и не слушал эту скуку.
Какая польза в этих бреднях многословия.
Мечты не есть любви прекрасной предисловия.
Нам не дают они любви воочию.
Мечты ведь это только многоточия,
В которых мы скрываем все надежды.
Желанья облачая под одежды...