Пришла пора чесать затылок
И взвешивать прожиток дней
Увы - мой жизненный обмылок
В руках все тоньше и грустней
Я вечно чем-то недоволен,
Хожу, брюзжу в привычный лад
Хоть сам судьбу был строить волен
Каких-то тридцать лет назад
Да обошелся с ней бездарно,
Обломовский надев халат,
Теперь твержу высокопарно
О том, какой погиб талант!
А время с прежним постоянством
ВертИт свое веретено,
Незыблемо немо пространство,
Ему как прежде - все равно...