Моя любовь уже не слышит песен:
я, как мужчина,- стал не интересен...
Она не помнит, что была со мною:
застыло в её лоне всё земное...
Размять бы угасающее тело,
распАрить в бане, чтобы пропотело!
А если возродить умело "дело",-
то и потомства тело б захотело!-
Проснулись бы родительские чувства,
и Муза б народилась для Искусства!
Привычка,- это смерть живой любви:
любовь жива в огне,- а не в покое!
Когда ж костёр погас,- обратно не зови:
как не понять явление такое?!