Да, ты старый, усталый, но всё-таки мой,
Искалеченный серой промозглой зимой,
Утонувший в туманах сакральных болот.
Вечный кашель покоя тебе не даёт...
Старичок, мой, мой Питер, века холодны,
И всё льётся безумное "пойло" луны
На заснеженность крыш одиноких дворцов.
Я не сплю – ты не спишь, ворожа мне без снов.
Я – Нева, а внутри плещет Невский толпой,
Увлекая течение слов за собой
И рождает стихи, отпуская грехи,
Этой странной, до боли промозглой зимой…