***
Дождь, скользнув по мокрым крышам,
скажет: "Времечко пришло"...
Кто-то курит, кто-то дышит,
кто-то бьётся о стекло
нервным ветром-одиночкой,
кто-то топчет каблуком
тени всех ночных пророчеств,
оставляя на потом
восхищенье, радость, нежность,
пять минут для волшебства.
Но рассыплется прилежно
дождь на новые слова.
***
В сумерках тесных до слёз наглядеться
на засыпающий снег...
Сколько мгновений от сердца до сердца
в этот несказочный век?
Сколько мгновений от слова до слова
и до пожатия рук?
Ловко латается ниткой суровой
время потерь и разлук.
Вёсны капризны. Снега мимолётны.
Но бесконечно длинна
эта зима с жирной фальшью на блёстках.
Где растворитель пятна?
***
Я в твоих руках, конечно, глина.
Ты в моих руках, конечно, снег.
Таянье снегов неумолимо.
Плачут - как прощаются навек.
Это беспокойное соседство
долгих зим (бывает, не впервой)
выстудило загнанное сердце,
всласть не напоив водой живой.
В горле застревает безголосье,
скрыться восвояси не спешит,
будто за зимой нагрянет осень
с вечной маетой одной души.
Только ты когда-нибудь услышишь
даже безголосую, меня,
в солнце, поднимающемся выше
маленьких сует большого дня.