Тень ветра... взмах крыла бабочки...
упавший листик на глади озера — гранями вселенской красоты...
Всего лишь в нескольких сантиметрах
перед тобою скользят — мечты
и словно сольная опера
твой собственный голос приводит тебя к осознанию: — кто же ты,
в матрице всех производных?
Именно сегодня!
Не развели Мосты...
Для Свободных...
Именно сегодня...
встретишь здесь Начало Начал...
к черту паспорт и справку с печатью — годен...
к черту — с цепями причал...
Именно сегодня...
разрывая целлофан пространства
ты переступаешь порог...
ты теперь Богу подобен
и можешь потягивать грог
где-нибудь с Араго, прикуривая от протуберанца...
и рассматривая солнечный смог...
ты можешь руками коснуться радуги
и из желтого выжать лимонный сок...
и закусить фиолетовым снеком...
А надо ли?
Тогда ты можешь быть просто снегом...
и падать под ноги, тем, кто пока — еще одинок...
Ты можешь впиваться в чужие подошвы
и таять в теплой квартире став просто — водой
на миг отражая блеск электричества...
А можешь остаться в прошлом...
потому что боишься панически —
трансформации... а вдруг это — сбой...
И тогда назад отмотается кинолента...
грог, Араг, прикуриватель протуберанца...
значит ты не смог...
распознать все чудеса момента...
и снова Бог
перевязывает одеяльце какой нибудь лентой...
возможно голубой... и ты орущий
чувствующий себя иностранцем...
ловишь материнский сосок
снова заброшен в этот душный,
разложенный по альянсам,
рвущий себя на части,
ищущий счастья... МирОк...