Что ждать от жизни мне,
Когда душа томится в теле?
Невольно по её вине
Мне прежние идеи надоели:
Хотелось умереть достойно,
Хотелось жить беспечно...
А на душе опять же неспокойно,
И вся она - комок противоречий.
Мне мысли не догнать порою,
Сомнений всех не перечесть:
От подвига, поступка до героя...
И вновь стеною - гордость или спесь.
Когда потоком удовольствий вновь
Омыта я, и ничего не надо,
Опять во мне бушует кровь
И совесть угрызенья сыплет градом.
На что мне жизнь моя дана?
Чтоб получать упрёки и награды?
А, может, в том моя вина,
Что нет в ней смысла и отрады?
Уж лучше б мне родиться хулиганом,
Чтоб совесть эмигрировала прочь:
Живи одним разбоем и обманом.
И день за днём, за ночью - ночь.
А, может, лучше гением родиться,
Чтоб в одночасье стать поэтом,
Наукам сходу обучиться
И хулиганом быть при этом?
Чтоб всё давалось мне легко -
Судьбу благодарила б я за это.
Боюсь, слова от жизни далеко:
Что и смогла бы я - так стать поэтом!